Sulfuro de azufre

No quiero ser "alguien",
sólo intento ser yo.
Extirpar ese bicho que me habita
como un alien,
que interfiere en mis sentidos
y me impide alzar la voz.
Rebelarme contra aquellos confiados que dormitan
en los laureles del lujo y de la convención,
que ven en ideas y causas perdidas dinamita
que encerrar entre las rejas de la puta incomprensión.
Decir ciertas verdades
puede resultar ilegal,
hablar de ciertos temas
ejemplo: sus majestades,
puede llevarte puede llevarte a prisión.
Templos construídos sobre fango
señores que juzgan lo que es "inmoral"
perdiendo su tiempo odiando e intoxicando,
defendiendo un progreso caduco, propio de la era feudal,
menospreciando al humilde y al poderoso alabando.

El papa viste de Prada

Proletariado es una palabra extinta,
la conciencia de clase es algo de un tiempo lejano
todo cambia a toda prisa, las circunstancias son distintas,
mas seguimos cometiendo los errores del pasado.
No conocemos ni a quien vive a nuestro lado
conversaciones banales compartiendo el ascensor,
no somos masas, ni turbas, tan sólo somos ganado,
que se levanta obediente al ring del despertador.
La política está manos de una élite endiosada
que dice preservar la justicia y la igualdad,
Cristo tan sólo era un hippie y el Papa viste de Prada,
si eres pobre, sentenciado,
si eres rico, afortunado,
puedes comprar la verdad.
Reinventar la historia está a la orden del día,
mas protestar por ello puede ser fatal,
antidisturbios hambrientos, orgullo de policía,
reprimiendo al disidente con porras y bombas de gas.
Dime dónde está tu democracia,
cuando machacas mis convicciones con violencia,
¿dónde está tu tolerancia,
cuando mandas a tus perros con vehemencia
a eliminar a quien te molesta?
No creo en tus dogmas, apestan,
no creo en tus promesas vacías y sin conciencia.
¿Internet es libertad?
es el control más férreo que puedas imaginar.
Informaciones secretas o íntimas que interceptar,
"pa evitar el terrorismo y darte seguridad".

Puto mundo enfermo de mierda

(Este es uno de mis primeros textos. El original estaba escrito forzando las faltas de ortografía. He decidido corregirlo y separar los versos para facilitar su lectura, debido a su longitud y lo denso de su contenido)

A veces me pregunto si sirve de algo todo esto,
plasmar en un papel millones de ideas,
simplemente por amor al arte,
y para que tú las leas.

Me pongo a pensar en miles de movidas
QUe pasan a mi alrededor,
desgracias, putadas, odio, rencor...
¿a caso hago mal a nadie pensando como pienso?
¿entonces por qué tienes que venir a intentar bajarme de la moto?,
no lo conseguirás, lo presiento,
porque mis convicciones son mas fuertes que tu estúpida hipocresía.

Me persigues cuando ignorarme deberías,
¿a caso te sientes bien intentando hacerme mal?
piérdete en tu decadente ignorancia,
púdrete, mente estrecha y rancia,
déjame vivir en paz.

Todo este odio explotará algun día,
llevándose por delante toda tu incomprensión,
¿por qué tenemos que caer tan bajo,
para darnos cuenta de nuestros propios errores?
de la creación seguro que somos los peores,
destrozamos el mundo y ni siquiera sabemos pedir perdón.

Me arrepiento de no haber nacido pez,
de haber salido humano, simio domesticado,
todo es fácil cuando te lo dan masticado,
derrocharás agua hasta que te mate la sed.

Escribo negativo,
porque es lo único que vivo,
no puedo ser feliz si veo dolor cada día,
tú sigue preocupándote por llegar pronto a la oficina.

Somos animales,
quee os quede claro,
nunca hemos llegado a ser personas,
algunos dicen que somos racionales,
pero sólo sabemos quemar neuronas
en envidiar al vecino,
en cerrar el campo con alambre de espino,
en pelearse por fósiles contaminantes,
y hacer guerras en otros continentes.

Pero no sólo es culpa de los que están arriba,
dime qué haces tú para evitarlo,
tu pasividad es su aliada,
será tarde cuando intentemos arreglarlo.

Pero no todo esta perdido,
un pequeño paso es mucho en estos tiempos que corren,
el mundo no esta muerto, sólo de muerte herido,
enfermo de miseria y de puto conformismo.

Sé que no encajo en los moldes de esta sociedad de hormigas
que viven para trabajar y para poder llegar a viejos,
lo que le pase al de al lado no importa,
si los míos están bien y está a salvo mi pellejo.

Volátil

Las heridas siguen doliendo,
pues, entre otras muchas cosas,
vivir significa sufrir.
Verdades que queman, mentiras piadosas,
cuanto más me voy conociendo
menos temo el momento de morir.
Si mi aspecto exterior habla por mí,
¿por qué preocuparme en ser mejor persona?
Placebos traicioneros, sin subidón, ni frenesí,
como quitarte del jaco metiéndote metadona.
Colecciono cicatrices cual medallas
productos de una guerra donde las palabras no perdonan
confundí mi destino y creí ver una playa
donde sólo había desiertos de invernaderos de lona.
Busco mi pequeño reducto,
un insignificante lugar que me permita pensar
sin tener que rayarme, ni proferir exabruptos,
donde poder respirar, aunque sea bajo el mar.
Si todo lo que me gusta no da dinero,
si cultivar sonrisas no da para comer,
si Dios dijo que los últimos serían los primeros,
¿por qué es delito ser pobre y un don ansiar el poder?.
Disiparme como el humo del cigarro que me fumo
volar hasta la estratosfera y luego desaparecer,
estallar en mil pedazos a ver cómo me consumo,
aniquilar la espera, a la razón ofender.