¿Dónde está la juventud?
si tarde o temprano estaremos muertos
los gusanos del ataúd
nos darán el descanso eterno.
Eskizofrenia acelerada
en las voces del recuerdo
viendo cómo todo naufraga
aún así nos seguimos riendo.
Reina mía no me esperes
no voy a volver,
aprendí a morder el polvo
y en polvo me convertiré.
Gritos que rezuman rabia
contra quien tiene el poder
otra triste historia macabra
donde siempre nos toca perder.
Todos somos antitodo
y seguís sin entenderlo
multitudes son estorbos,
¿ser feliz?, después de muerto.
Demasiados enemigos
para tan pocas balas,
antes muertos que vencidos,
existencias condenadas.
Flores en la basura,
los mismos que cuando empezamos,
siempre al borde de la locura
no conseguiréis engañarnos.
Detenidos y marginados
pero nunca indiferentes
tan queridos como odiados
aquí nadie es inocente.
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