Ni un minuto de silencio

 Ojalá fuese un mal sueño...

y toda esa sangre derramada

no fuera más que de atrezzo.

Ojalá quien se cree dueño

de una verdad tan profunda

para llegar a matar,

cavase su propia tumba

de miedos y mezquindad.

Cobarde es el que ejecuta,

pero ¿qué hay de aquel

que manda ejecutar?

Esto es más que una disputa,

cuando el contrincante

no atisba ni a razonar.

Simplificar lo confuso,

intentar andar a ciegas,

es tu culpa, pobre iluso

si te caes y te la pegas.

Y todas esas putas banderas...

y todas esas muestras de condolencia impostada...

y todas las consignas, y todas sus monsergas,

cuando la guadaña acecha ya no significan nada.

Porque ninguna idea o religión

han de valer más que una vida,

porque el absurdo se conjuga en la traición

cuando parece que hay salida.

Porque nos muertos nunca huelen

en los despachos de quien manda asesinar,

porque te matan si ya temes

hasta salir a la calle y gritar.

Tu corazón seguirá latiendo,

pero una parte de tu alma habrás aniquilado

si prefieres callar o mirar para otro lado,

tan vil frivolizar el sufrimiento

como dejar hacer o no darse por enterado,

contra el horror, ni un minuto de silencio,

en cualquiera de sus formas,

sea en propios o en extraños.