Inamovible

“¿Te crees que te puedes librar?”

“todos estamos predestinados

a pasar por el aro,

más tarde o más temprano te tocará”.

Un trabajo mal pagado

“es trabajo al fin y al cabo”,

y “un invento de los vagos,

la precariedad laboral”.

“Menos protestar y más currar”,

siempre habla de mierda el cagado

el necio o el interesado

en que todo siga igual.

Pero no me da la gana

de ser puta y poner la cama,

a veces quisiera hundirme

pero me obligo a flotar.

¿Quiénes son pa deprimirme?

¿Quiénes son para exigirme

que reniegue de las formas

con las que me quiero expresar?

¿Quiénes son para callarme?

¿Quiénes son pa convencerme

de que detrás de una intención

siempre hay algo material?.

Pánico

 Me harté de mí y me fui,

puse tierra de por medio,

y, cuando llegué, comprendí

que seguía respirando el mismo aire.

De la penuria aprendí

que vivir no es un misterio,

ni es un tema baladí

del que puedas escaparte.

Y en la angustia galopante

que provoca la impotencia

de ansiar que lo incontrolable

sólo sea un leve fastidio,

le cogí el gusto al martirio

de darle vueltas y vueltas

a esta sarta de delirios

que no dejan de acosarme.

Inoculando el veneno

como la tinta en la piel

dibujo otro tatuaje

en hoja muerta de papel.

Y cobra vida y se muere

y voy muriendo con él,

imposible poner freno

a estas ansias de aprender.

La envolvente

Siempre hay alguien arrogante,

dispuesto a intentar alumbrarte

y a cantarte las verdades

de tu error existencial.

Siempre hay alguien desquiciante

que cree que está por delante

y con derecho a mostrarte

su superioridad moral.

Soy un hombre, como carne

y no me siento orgulloso,

pero otro argumento tramposo

me dirá que lo hago mal.

Que por serlo formo parte

de un complot tan tenebroso,

tan mezquino y tan odioso

que me impide razonar.

Y las cosas que no elijo,

se convierten en estigmas,

haber nacido con pijo

o en cierta clase social.

Buscarle los entresijos

para olvidar lo evidente

es la táctica envolvente

que nos hace zozobrar.

Pues claro que odio al sistema

y soy sensible a tus problemas

aunque no sean los míos

y no es nada personal.

Pero no soy tu enemigo,

ni vivo en una trinchera,

ni sólo miro mi ombligo

cuando toca pelear.

Y me jode que te pisen,

y esa injusticia me enerva,

y me jode que te creas

que soy parte de esa mierda.

También tengo cicatrices,

percances, desgracias y penas,

y, cuando me doy de narices

suelo hallar una respuesta.

Devastador

 Las manos tiemblan

y un hormigueo recorre las arterias y las venas.

Los latidos se salen del pecho,

los pulmones necesitan más aire

pero no son capaces de responder

a un corazón revolucionado.

Correr sin rumbo deja de ser

una idea descabellada.

Acelerando el pulso,

el vaso rebosa

con la última gota de sudor.

Una angustia que devasta,

como la lluvia ácida,

cualquier paisaje mental.

Se vuelve quimera

intentar asimilar

una caída permanente.

La sustancia con la que se fabrican los sueños

se parece a todo aquello

que se quedó en el camino.