La espuela

 ¿Te sentirías mejor si te dijera que todo fue mentira?
¿Serviría de bálsamo la decepción?
¿Podría curar con mi ausencia tus más profundas heridas?
Mientras, vago a la deriva,
persiguiendo un sueño cada vez más difuso,
voy dando a mis miedos salida
en forma de garabatos y otros versos inconclusos.
 Sucumbo a los arrebatos
de noches fugaces de juerga,
mañanas de bicarbonato
cagándome en mi calavera.
 Charlas de barra de bar,
la penúltima o la espuela,
el tiempo gastado en privar
los tragos amargos que quedan.
 La cabeza es un ladrillo,
la tripa, una hormigonera,
los brazos se vuelven rodillos,
los pies, puntales en tierra.
 Y cuando todo se quiebra...
otra vez fundido a negro,
se apaga la voz del cerebro,
el sueño profundo no espera.