Oscuridad

 Aspiro del veneno
y bocanadas de alma se expanden en forma de humo,
consciente del riesgo que asumo,
me abandono al desenfreno.
 Soy el dolor de cabeza
cuando no hay ibuprofeno,
la risa que expresa tristeza,
otra pieza en este infierno.
 Soy la sombra que pulula
donde no transita nadie,
soy la nada, soy la duda,
ya sabes dónde encontrarme.
 Sólo tú podrás saciarme,
manosearme y desarmarme,
sólo tú podrás quererme,
matarme y luego tirarme.
 Ahora piensa...
en si fue necesario
emprender este calvario
casi a fuerza de la inercia.
 La gravedad contrapuesta...
el reloj sigue girando,
caducando calendarios,
no hallarás puertas abiertas
si gastas tu tiempo esperando.

Vomitivo

 Dices que estás de vuelta de todo
y presumes de saber más que los demás,
gritas, no dices nada, no escuchas, pareces sordo,
tu voz sólo es un graznido de ignorancia y necedad.
 No voy a perder mi tiempo discutiendo contra una pared,
tampoco esperes que tienda mi mano así por las buenas,
pues sé que, si me despisto, tú intentarás morder,
los intereses te pierden y no las causas honestas.
 Y me tachas de pasota si te digo que esto apesta,
mientras cebas a la máquina que nos aplasta sin piedad,
guante de terciopelo pa una hostia a mano abierta,
ese es tu santo, tu seña y tu concepto de moral.

Ralladura

Intento hallar el sentido
y me encuentro con mil significados diferentes,
me escondo tras muros de ruido,
pa que no rallen los demonios que dormitan en mi mente.
 Puede que parezca ausente,
que muchas veces lo dé todo por perdido,
pero necesito tragar polvo y sangrar,
para apreciar lo que tengo o he tenido
y poder mirar a la muerte frente a frente.
 Me pregunto por qué vivo,
pero no por qué respiro...
si estoy triste es el motivo
y no el ánimo aparente.
 Tú tienes derecho a dudar,
incluso, a juzgar sin conocerme siquiera,
yo, la obligación de pelear,
de luchar por lo que creo y lo que quiero
mientras pueda.

Eco

 Mutilando los segundos
como pétalos de flor
me construyo ni reducto,
a falta de algo mejor.
 Mi amante es el desenfreno,
mas mi novia es la pasión,
hermanos, la angustia, el desvelo,
padre y madre son amor.
 Búscame debajo de mi piel
y quizá nada encontrarás,
sólo momentos y estados,
eternidad en un papel,
tristes intentos frustrados...
mi condición de mortal.

21 de Marzo

 Todos los días son días de la poesía para mí.
Y no se trata de estar pensando en pajaritos,
es como una enfermedad placentera, es como un rito,
que transforma lo que siento en algo por lo que vivir.

 Es difícil de explicar...
es un deseo constante
de entrelazar las palabras
describiendo algún instante.

 Es sufrir y concentrarte,
llenar de tinta un papel
aunque no lleve a ninguna parte.

Dicen que eres importante,
También dicen que eres arte...
también dicen que te leen...
pero se trata de amarte.

Balance de daños

 Es mejor envolverse en el silencio
si no tienes nada nuevo que decir,
es mejor dejar que pasen los dolores y tormentos,
es mejor no despedirse a la hora de partir.
 Pequeños alicientes inmediatos
construyen una realidad plagada de imperfecciones,
la cabeza está vacía, se mantiene lleno el plato,
si no resuena la tripa la cosa no pasa a mayores.
 Un letargo tan tedioso y cotidiano
que hace de una minucia otro nuevo impedimento,
otra norma que convierte en súbdito al ciudadano,
otra somanta de hostias para que así escarmentemos.
 ¿Hay manera de escapar a esta desidia?
¿Cómo no reproducir las conductas del pasado?
¿Cómo aplacar los destrozos que ha provocado la envidia?
¿Cómo arreglar los errores fraguados hace cien años?
 No existe un balance de daños que calcule las desgracias,
las traiciones, los rencores, los crímenes y los engaños,
no me culpes por que siga sintiendo a fuego esa rabia
que me impide no alterarme al ver lo que está pasando.

La espuela

 ¿Te sentirías mejor si te dijera que todo fue mentira?
¿Serviría de bálsamo la decepción?
¿Podría curar con mi ausencia tus más profundas heridas?
Mientras, vago a la deriva,
persiguiendo un sueño cada vez más difuso,
voy dando a mis miedos salida
en forma de garabatos y otros versos inconclusos.
 Sucumbo a los arrebatos
de noches fugaces de juerga,
mañanas de bicarbonato
cagándome en mi calavera.
 Charlas de barra de bar,
la penúltima o la espuela,
el tiempo gastado en privar
los tragos amargos que quedan.
 La cabeza es un ladrillo,
la tripa, una hormigonera,
los brazos se vuelven rodillos,
los pies, puntales en tierra.
 Y cuando todo se quiebra...
otra vez fundido a negro,
se apaga la voz del cerebro,
el sueño profundo no espera.

Cromática

 El cielo púrpura se vuelve añil
a medida que la tarde va cayendo,
un semáforo en ámbar, un edificio gris
bajo una nube negra cargada de rayos y truenos.
 Un bosque verde que llega
hasta donde alcanza la vista,
metros cuadrados de fábricas
kilómetros de autopistas.
 Un manto de hiedra que trepa
en pared de piedra caliza,
un gusano en su manzana
pegándose su última cena.
 Un puzzle que nunca se acaba
es buscar palabras precisas,
pararse donde otros no paran,
convertir vientos en brisas.

Contamina que algo queda

 Una vez más las tornas cambian
y sólo quedan indicios de un pasado de esplendor,
las circunstancias someten, las apariencias engañan,
las mismas historias rancias producen hastío y sopor.
 Goebbels debe estar partiéndose el culo de risa,
su máxima sigue vigente en esta humanidad podrida,
la solución recurrente del suicida en la cornisa
se vuelve mundana, corriente, complicada y retorcida.
 Te han engañado tantas veces
que ya no sabes si eres tú el que está equivocado,
las ganas de no ser crecen,
y estar por estar se convierte
en un devenir absurdo, establecido y calculado.
 No me hables de reformas,
cuando los cimientos no son más que un montón de mierda,
cuando, de derecha a izquierda, el robo es una norma
y cuando la triste verdad sólo es un trasto que estorba.

Coprofilia

 Hablas sin tener ni puta idea
por un segundo de popularidad,
tu boca es un culo bien gordo
en permanente diarrea,
tu cerebro es un gran ñordo
y no puedes parar de cagar.
 Si grito, soy maleducado,
si callo, aún más te molesta,
si pienso, soy descerebrado
y si actúo es perpetua tu ofensa.
 Siempre bajo el foco de unos ojos desquiciados,
cargando con la culpa que parieron mis abuelos,
alimentas tu codicia de temores infundados,
de rumores amasados por intereses siniestros.
 ¿Cuántos inocentes perecieron
por hablar más de la cuenta?
 ¿Cuántos malnacidos se murieron
con víctimas a sus espaldas
y con la sonrisa puesta?.
 Todo este tinglao apesta
y la mugre se va acumulando,
¿pa qué sigues preguntando si ya tienes la respuesta?
empresas, gobierno y partidos,
se lucran con tu sudor y con tu vida están jugando.